А я пытаюсь вновь на ноги встать,
Пройдя с тобой душевные изломы.
И заново опять учусь дышать,
Как пациент, очнувшийся от комы.
Мне обращаться смысла нет к врачу,
А временами (хоть потом и каюсь),
Я в мыслях номер твой по-прежнему кручу,
И, знаешь, позабыть и не пытаюсь.
Стоит остывший кофе на столе,
С которым снова коротаю ночи.
Тобой спешу скорей переболеть,
Забыть хочу, а вот душа не хочет.
Её нельзя бинтом перевязать,
И рану не прижечь щипучим йодом.
Жаль, что тебе не хочется узнать,
Что не хватает мне тебя, как кислорода.
И только ранний, затяжной апрель,
В котором пахнут крокус и мимоза,
Свою спокойно выполняет цель -
Меня излечивает в приторном наркозе.
Скорей бы сил набраться по весне,
Но есть не хочется, и только сигарета,
И чашка с кофе в дымной пелене
Моя, сейчас, любовная диета...
А вечерами марочный коньяк,
По каплям пью, как гомеопатию.
А, знаешь, расставание - пустяк.
Жаль режет, будто без анестезии...

Любовь Зинченко