А бывает так, словно ждёшь самого последнего удара, чтобы рухнуть окончательно, и даже с чувством освобождения...
И вспомнишь Ларису Огудалову с её "Благодарю", понятное только на краю стоящим...
А потом вдруг откуда-то пробиваются ростки давно отложенных, но позабытых семян, которые взошли авансом за твоё опасное равновесие...
И теряешься...
Потому что уже топтался на пороге, ничего не взяв с собой...
И начинаешь думать, что надо полить и обиходить...
А это уже жизнь...
Зацепиться...
Но ведь больно...
И слова бабушки, жившей босыми ногами на обгоревшей земле войны: "Больно, значит, жива..."...
Слышишь, а потом думаешь: решено...
И радость приходит с простыми вещами: намыть полы, заварить чай, лечь в чистую постель...
И зима на исходе... не та, что за окном... а позабыто лютая, до костей пробирающая под зыбким пальтишком сердца...
И растёт твоя хилая ромашка надежды...
Некрасивая, но гордая...
А ты вслед за ней...
Тянешься куда-то, где становится всё теплее...
Лиля Град