Вот, допустим, страдание. В один день - мигрень, шею защемило, повысили квартплату и твой любовник говорит: "Всем спасибо!" - и закрывает театр. В смысле - "пошла нафиг". И ты лежишь. В принципе все равно - сейчас сдохнуть или чуть позже. Ровно-параллельно все, ибо эмоции пугаются тебя тревожить, справедливо решив, что как-то многовато всего. Затаились и не дергаются. Сон тоже, попытавшись прийти, подумал о возможных ночных фантазиях этой травмированной личности и отчалил подышать свежим воздухом. В общем, вот это все. И вот лежишь с этим визжащим хаосом мыслей в голове и по капле себя изживаешь. Стараешься. В принципе, справедливо. Иногда жизнь всячески показывает витражные грани своей бессмысленности. И вдруг... Вспоминаешь, что в холодильнике лежит солидный кусок свежайшей буженины, постной, в маленьком полумесяце жирка, присыпанного паприкой и перцем. Лежит, истекает мелкими каплями свежести и желания, чтобы ее съели. И посреди этого больного ума, который распиливает твою личность на сотни противоречивых кусочков, мелькает обалдевшая от собственной откровенности мысль: "И что, я должна умереть, не сожрав даже кусочка буженины?". В следующем кадре ты находишь себя на кухне. Взгляд осмысленный, целевой, челюсти работают, чай, приятным дымком бергамота, ласкает нос. Жуешь и думаешь: "Федор Михайлович, итить твою мать, как бы я хотела сейчас услышать твое мнение на тему, почему в страданиях нельзя пропустить всю эту психологическую поебень и сразу, всегда переходить к буженине?"...