Одиноких женщин много. Слишком много. Они хороши собой, добры, хозяюшки и умницы Все есть, вот только с личной жизнью не складывается. Порой это личная трагедия, иногда выбор. Об одной из сторон женского одиночества пишет Алексей Беляков.
Эта удивительная история случилась со мной в новогоднюю ночь. Скажу больше на Патриарших. Было часов 10 вечера, я бодро шагал в гости к друзьям отмечать. Они жили на Пресне, я же решил пройтись по веселой и пьяной Москве. Почти миновал пруд, когда вдруг поднял голову увидел девушку в окне второго этажа, она открывала форточку. Приветствовал ее радостным жестом. Девушка ответила. Завязался немой диалог. Вдруг она поманила: заходи! Почему бы и нет? решил я. Приключение. Шагнул в подъезд, взбежал по лестнице. Она уже распахнула дверь.
И я оказался в огромной коммуналке. Дело было в середине 90-х, тогда на драгоценных Патриках оставались коммуналки. Но эта была еще и общагой там жили люди со всей страны. Моя новая подруга Таня приехала из Удмуртии, но кем работала в Москве не помню. Стоял веселый галдеж, все бегали с бутылками из комнаты в комнату. Таня привела меня в свою, где за столом (доски на табуретах) сидели штук пять девушек, с празднично взбитыми кудрями.
О! Еще гость! обрадовались девчонки, усадили меня на диван, стали кормить-наливать. Вдруг я заметил мальчика лет пяти, он смотрел телевизор. Мой сын, сообщила Таня. Дальше я выяснил: Таня мать-одиночка, папа далекий удмуртский фантом, сын его и не видел. Даже не знаю, где он! засмеялась Таня. Она была чудо как хороша.
Так мы и встретили Новый год. Целуясь и обнимаясь. Потом я потребовал гитару и уже для всей квартиры на просторной кухне затянул про ямщик не гони лошадей. Кто-то из девчат прослезился, а Таня сидела рядом и посматривала кругом торжествующе: Мой-то, мой, а? Прям артист! Думаю, подруги ей страшно завидовали.
Мы живем в стране одиноких женщин. Это беда, чума, эпидемия. Половина еще и с детьми, чьи отцы растворились в похмельном тумане. У нас распадается больше 60% браков. Папаши ищут новых приключений, матерям и так их хватает.
Среди знакомых у меня много матерей-одиночек. Пугающе много. Они бойкие, деловитые, веселые. Они уверяют, что счастливы. Врут. Они очень несчастны. Плачут ночами тихо, чтобы дети не слышали.
В автобусе разглядывают мужиков вокруг. Вот этот с рюкзаком вроде ничего А этот похуже, но глаза добрые Вот тот симпатичный, но с кольцом Черт, мне же выходить! Выходит. Сегодня выходит, завтра выходит. Всегда. Автобус дымит на прощанье.
Что с ними? Почему одиноки? Они же лапушки, хозяюшки, умницы. Они любому дураку рады: суп нальют, постель заправят, ботинки почистят. Пусть неказистый, с животом и дурацким смехом лишь бы рядом и не запойный. Чтобы целовал, гладил по заднице и приговаривал: Ох, какая ты у меня! Вот и счастье. Вот и все, что им надо. Пусть сидит, покуривает, свой футбол смотрит. Остальное они сами.
Вот тут и собака зарыта. Они слишком сами. Эти женщины слишком крутые, мужики у нас слишком нежные. Нарушение природной гармонии. Мужики их боятся. Вроде им полный комфорт, а все ж неуютно. Генная память шепчет: Эй, балбес, вставай, займись делом! Ты мужик. Но лениво. А рядом эта зараза, носится то с пылесосом, то на выставку тянет, то еще какую глупость придумает. Танцы или спортзал. Неугомонная. Ночью ей хочется секса. Он бормочет: Голова болит. А она все напрыгивает, бестия. Не, с такой рядом замучиться. Одному намного спокойнее. Наносить визиты раз в месяц: покушать, подремать, ну и так уж и быть любовью заняться.
Одинокие женщины никогда не устают. У них топлива больше, чем во всех нефтяных месторождениях страны. Еще бы счастья простого такого, как в кино, хоть чуточку, на одну ночь. Они много не промят