Мне не близки просроченные чувства, с которыми зачем-то спешат к тем, кто стал вдруг ценным лишь по факту ухода в отдельную историю, или окончательного своего земного исчезновения.
Да, случаются порой прозрения, случаются раскаянья, случается мучительное желание отыграть всё в обратную сторону, но ведь чаще всего и это - лишь сожаление о собственных упущенных возможностях, а не о том, сколько боли было принесено тем людям, что очень долго были рядом и делали всё, что могли.
Делали, но не встретились ни со взаимной потребностью одарить, ни с благодарностью, ни даже с тем обыкновенным вниманием, которое не даёт чувствовать себя само собой разумеющейся пылинкой...
Люди-функции, люди-заменители невозможных, люди-лататели чужих прорех в несозревших душах, люди-галочки в социальном табеле боящихся его не получить, люди-избавители от одиночества, да и просто нелюбимые, которых приблизили в малодушном отсутствии иного выбора - сколько их, побившихся о чужое равнодушие и не появившихся на чужих радарах любви, но на том же и обретших свою грустную силу?
Силу встать и уйти.
Или силу остаться и простить не в последней надежде, а в окончательной её утрате.
Что могут дать им суетящиеся и спохватившиеся тогда, когда слишком поздно?
Чем загладят они своё отсутствие? Присутствием? Запоздавшим награждением собой?
Едва ли.
Нет, мне всё-таки очень сложно поверить в то, будто можно годами не любить человека, а потом вдруг кАк полюбить...
Верю в тщеславие, убеждающее, будто единожды завоёванное должно пожизненно остаться твоим.
И верю в неумение примириться с тем решением, в котором тебя вычёркивают оттуда, где ты считал себя главным.
Просроченной любви не бывает.
Бывает просроченное понимание её отсутствия.
Лиля Град