Известно только небесам, что с нами будет завтра. Ну а сейчас пишу я вам, и сам себе я автор. От солнца волос побелел, стал русый словно лен. Бываю иногда я смел, любовью окрылён, а иногда тоской я пьян по младости былой. По теплым, мягким телесам на мир иду войной. Мы можем изменить себя, но мы меняем мир, а может все здесь болтовня, а я не ваш кумир)