Я шёл по трещинам в себе,
Как по стеклу босой.
И каждый мой вчерашний грех
Стоял передо мной.
На сердце ржавый замок,
На памяти песок.
Но даже в тёмной комнате
Рождается росток.
Люди как реки: кто-то мутный,
Кто-то чист,
У каждого в кармане
Свой невидимый лист.
Один несёт в ладони медь,
Другой чужую боль.
А я учусь не быть ножом,
А становиться солью.
И если раны говорят,
Я слышу их без слов,
Как слышит поле дождь
Сквозь каменный покров.
Мне мудрость не корона,
А тихий, ровный свет,
Который не спасает вдруг,
А собирает след.
Грехи ,как острые плоды
На ветках темноты,
Красивы издали,
А вкусом, как разлом мечты.
Я сам их срывал,
Не зная цену словам,
И падал в глубину,
Где тяжело дышал.
Но мудрый не тот,
Кто чист,
Как вымытый хрусталь,
А тот, кто видел грязь,
Но не построил в ней печаль.
Он знает: человек не камень
И не дымный след,
Он сад, где даже шрам
Даёт весной ответ.
И если раны говорят,
Я слышу их без слов,
Как слышит поле дождь
Сквозь каменный покров.
Мне мудрость не корона,
А тихий, ровный свет,
Который не спасает вдруг,
А собирает след.
Я видел, как любовь
Растёт из самых горьких ран,
Как вбитый в землю гвоздь
Однажды держит храм.
И если я упал, то не затем,
Чтобы сгореть,
А чтобы научиться жить,
Прощать и уцелеть.