Любить июль. Хандрить по выходным.
А в запахе всклокоченной полыни
вдыхать твое живительное имя:
ведь солнцем пахнет свежая полынь.
Искать себя в забытых уголках
души, стихов, похожих на игрушки,
взбивать назло бессоннице подушку
и, небо доставая с потолка,
рассматривать, сквозь
пальцы на руке
задумчивое небо
удивленно:
так не бывает, небо же
огромно
Должно быть, тесно там,
на потолке.
Любить июль. Рассказывать
дождям
о легких и стремительных
стрекозах.
И думать о беспечно-несерьезном,
как будто вовсе не было
тебя...