Я не девочка, чтобы там скоблить" - женщина в 57 лет отказала в моей просьбе. Я не смог терпеть "натуральность" и ушел
Галина лежала рядом, расслабленная, довольная, раскинув руки по подушке, и даже не подозревала, что у меня внутри в этот момент происходит. Мы находились у меня в квартире, в спальне, которую я специально проветривал перед ее приходом, менял постельное белье на новое. А теперь я лежал, смотрел в потолок и думал только об одном: как бы побыстрее сбежать в душ и смыть с себя это ощущение, что я только что был близок не с женщиной, а с каким-то неухоженным, потным мужиком, который просто надел женский парик.
Мне 58. Я не прям красавчик, конечно, есть и животик небольшой, и лысина наметилась, но я слежу за собой. Всегда считал, что возраст — это не повод превращаться в обезьяну. У меня в ванной стоит триммер, и я им пользуюсь регулярно. Подмышки, пах — это же элементарная гигиена, особенно летом, когда жара стоит под тридцать градусов. Волосы держат запах, собирают пот. Это неприятно, негигиенично.
И я, наивный, думал, что современные женщины, тем более городские, интеллигентные, это понимают по умолчанию. Оказывается, нет. Для некоторых "естественность" важнее, чем элементарное желание нравиться партнеру.
Все началось месяц назад на юбилей у моего старого друга Пашки. Мы отмечали в кафе на набережной, было весело, много народу. И там была она — Галина. Родственница Пашкиной жены, какая-то двоюродная сестра из области, которая перебралась в город пару лет назад.
Ей 57. Выглядела она отлично, врать не буду. Платье сидело по фигуре, прическа аккуратная, каре такое, пахла приятно какими-то духами. Мы разговорились, потанцевали немного. Она оказалась интересной теткой, начитанной, работает в архиве, голос тихий, спокойный. Я, как разведенный волк-одиночка, уши развесил. Подумал, ну вот же, нормальная женщина, без закидонов, не фифа молодая, которая только деньги тянет, а свой человек, с которым и старость встретить не страшно.
Конфетно-букетный период и роковая ошибка
Мы начали встречаться. Гуляли по парку, кормили белок, ходили в кино на какую-то нашу комедию. Она вела себя очень достойно. Не навязывалась, но и не строила из себя недотрогу. Мы много разговаривали про детей (у нее сын взрослый в Москве), про болячки даже немного, ну возраст такой, что поделать.
Мне с ней было легко. Я даже начал думать, что, может, съехаться потом, если все пойдет хорошо. Одиночество-то, знаете, грызет иногда вечерами, когда приходишь в пустую квартиру, а там только тишина и телевизор.
И вот, на пятом, кажется, свидании я позвал ее к себе. Накрыл стол, купил вина хорошего, сыр, фрукты. Все как у людей. Сидели, болтали, потом музыка, танцы в гостиной. Дело дошло до спальни. Я был на подъеме, честное слово. Давно у меня женщины не было, хотелось тепла, ласки. Она разделась. Фигура для ее лет вполне хорошая. Но когда мы легли, и она подняла руки, чтобы обнять меня за шею...
Я сначала не поверил глазам. Там, под мышками, были заросли. Реальные, густые, темные заросли длиной сантиметра два, а то и три. Это не "ой, забыла побрить вчера". Это "я не брила их с Олимпиады-80". И запах. Сразу ударил в нос этот резкий, кислый запах пота, который смешивался с ее духами и создавал такой коктейль, от которого у меня все желание упало на полшестого моментально.
Но я же мужик, "джентльмен". Не мог я встать и сказать: "Фу, Галя, оденься и уйди". Я как-то довел дело до конца, чисто механически, стараясь не смотреть туда и не дышать глубоко. Это было ужасно. Мне казалось, что я сам пропах этим "натуральным" запахом.
"Я что, девочка, чтобы там скоблить?"..........Я что, девочка, чтобы там скоблить?" — сказала она спокойно, даже с лёгкой усмешкой, будто я попросил её о чём-то унизительном.
Я застыл.
— Галя, дело не в "девочка"... — начал я осторожно. — Просто есть базовые вещи...
— Какие "вещи"? — перебила она. — Я чистая. Я моюсь каждый день. А остальное — это твои фантазии.
Я сел на край кровати.
— Это не фантазии. Это про комфорт. Про двоих.
Она приподнялась на локте и посмотрела на меня уже без мягкости, которая была раньше.
— Знаешь, что странно? — сказала она. — Мужчины в нашем возрасте всё ещё думают, что женщина обязана соответствовать их представлениям.
— А женщина не должна учитывать мужчину? — спросил я.
Пауза.
— Должна, — ответила она. — Но не превращаться в проект "сделай мне удобно".
Я выдохнул.
— Я не про "удобно". Я про элементарную гигиену.
— Для тебя — гигиена. Для меня — навязанный стандарт, — спокойно сказала она.
Мы смотрели друг на друга.
И вдруг стало ясно: это не про волосы.
Это про взгляды.
Про границы.
Про уважение... только каждый понимал его по-своему.
— Ты правда считаешь, что я должен это принять? — спросил я.
Она пожала плечами.
— А я считаю, что ты должен принять меня целиком.
Тишина.
Долгая.
Я встал.
— Тогда, видимо, мы ошиблись.
Она не остановила.
Не устроила сцену.
Просто кивнула.
— Видимо.
Она оделась спокойно. Без суеты. Как будто уходила не от мужчины, а с деловой встречи, где не сошлись по условиям.
На прощание сказала:
— Ты ищешь не женщину. Ты ищешь удобство.
Я не ответил.
Дверь закрылась.
И только когда я остался один, понял — дело было не только в ней.
Но я ещё не знал, к чему меня приведёт этот разговор...Первые дни я был уверен, что прав.
Сто процентов.
"Ну это же элементарно", — говорил себе.
"Я же не требую ничего сверхъестественного".
Но потом стало тише.
И мысли начали... меняться.
Я поймал себя на том, что вспоминаю не тот момент в спальне.
А прогулки.
Её спокойный голос.
Как она слушала.
Как смеялась над простыми вещами.
И её фразу.
"Принять целиком".
Я зашёл в ванную.
Посмотрел на себя в зеркало.
Живот. Лысина. Морщины.
Я ведь тоже не "идеал".
Просто свои недостатки считаю нормой.
А чужие — поводом уйти.
Через неделю я встретился с Пашкой.
Он сразу понял.
— С Галей что?
— Не сошлись, — сказал я.
— Из-за чего?
Я замялся.
Он усмехнулся:
— Дай угадаю... не совпали по "бытовым вопросам"?
Я хмыкнул.
— Типа того.
Он посмотрел серьёзно:
— Слушай, ты сам-то понимаешь, что ищешь?
Я не ответил.
Потому что впервые задумался.
Я хотел не просто женщину.
Я хотел комфорт.
Без усилий.
Без разговоров.
Чтобы всё "по умолчанию".
А жизнь... так не работает.
Через пару дней я написал ей.
Коротко.
"Галя, можно поговорить?"
Она ответила не сразу.
Но ответила.
Мы встретились в парке.
Как в начале.
Только теперь без иллюзий.
— Я подумал, — сказал я. — И понял, что был резким.
Она спокойно кивнула.
— Ты был честным.
— И всё-таки... — продолжил я. — Я не хочу тебя переделывать. Но и себя ломать не готов.
Она улыбнулась.
— Значит, всё правильно закончилось.
Пауза.
— Без обид?
Она протянула руку.
— Без.
Я пожал.
И вдруг почувствовал... облегчение.
Потому что иногда "справедливый конец" — это не когда кто-то прав.
А когда оба честно признают:
мы просто не подходим.
Я пошёл домой.
Один.
Но уже без того раздражения.
С пониманием.
Что в нашем возрасте важнее не "идеал",
а совпадение.
И если его нет — лучше уйти вовремя,
чем пытаться переделать друг друга
под чужие ожидания.